POESÍA

[EL CAMPO DE AMAPOLAS]

Qué hermoso eres, amor mío,

qué hermoso eres,

durmiendo plácidamente

bajo las sábanas de nuestro lecho.

Qué hermoso eres, con las manos

detrás de la cabeza,

mientras sueñas,

mientras duermes.

Algún día, sí, algún día,

pasearemos juntos por el campo de amapolas

bajo la dulce y noble calidez

de una luz que no se apaga.

Y apostados sobre la hierba

nos convertiremos en centinelas

de otros tiempos, donde la tristeza,

era sólo un mito infantil.

 

-Lihem ben Sayel

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POESÍA

A LA POESÍA…

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Amamos la poesía, porque no nos cuenta las cosas directamente. Nos susurra pequeños secretos, cuyas profundidades tendremos que buscar diligentemente,  como quien busca un apetecible tesoro. Amamos que lean nuestra poesía, porque ellos jamás sabrán la verdad. ¿Estará triste? ¿Estará feliz? ¿Qué pensamientos anidarán en su mente? ¿Cuáles son sus sentimientos escondidos? Amamos la poesía, porque no nos da muchos detalles, mas sin embargo, nos lo explica todo al mismo tiempo. Amamos la poesía porque no todos la aman, y porque se vuelve exclusivamente nuestra. Y ella está allí, en las alegrías, pero ante todo en las penas, -porque nadie mejor que ella para entender tristezas. Está en los amores, en los vacíos y en los porqués. ¿Y qué de las fortalezas? La poesía también las comprende. Al igual que al temor, y las sensaciones que recorren nuestro cuerpo. Y yo te amo, si tú amas la poesía, porque entonces, aunque no entendamos los mismos versos, quizás sintamos la misma pasión por la belleza de la vida…
Lihem ben Sayel

POESÍA

QUIÉN

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Quién era yo antes de que tú me encontraras, 
antes, de que las palabras tomaran la forma del corazón. Quién era yo antes de que mi poesía te hablara. Antes, yo no era nada más que una triste canción.

 

-Amira Akhtar

MIS AMIGOS LOS GENIOS, POESÍA

ACABO DE LEER ESTO :)

No es un secreto que amo la poesía. Pero también es verdad que hay algunas de ellas que me hacen vibrar de forma única y especial. Este el caso de la siguiente que acabo de leer, y quiero que conste en “mi acta” personal. Play mientras lees.

INSTANTE

(Wislawa Szymborska)

Camino por la ladera de una verdeante colina.
Hierba, florecillas en la hierba,
como si fuera un cuadro para niños.
Un neblinoso cielo ya azulea.
Una vista sobre otras colinas se extiende en silencio.
Como si aquí nada hubiera de cámbricos, silúricos,
ni rocas gruñéndose las unas a las otras,
ni abismos elevados,
ninguna noche en llamas
ni días en nubes de oscuridad.
Como si no pasaran por aquí llanuras
en febriles delirios,
en helados temblores.
Como si sólo en otros lugares se agitaran los mares
y desgarraran las orillas de los horizontes.
Son las nueve y media hora local.
Todo está en su sitio en ordenada armonía.
En el valle un pequeño arroyo cual pequeño arroyo.
Un sendero en forma de sendero desde siempre hasta siempre
Un bosque que aparenta un bosque por los siglos de los siglos, amén,
y en lo alto unos pájaros que vuelan en su papel de pájaros que vuelan.
Hasta donde alcanza la vista, aquí reina el instante.
Uno de esos terrenales instantes
a los que se pide que duren.

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POESÍA

SERIE: POEMAS ABSTRACTOS (II)

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Te canto esta canción, este

poema desesperado.

Refugio tu aroma en el

cielo azul; despejado.

Se rompe en mis labios

la copa. La imagen

de tus sueños desvelados.

Me muestras, te digo;

te callo, me dejas.

Me brilla tu ausencia

como luz en la oscuridad.

No quiero -quisiera- verterme

en la aurora; pesada tu historia.

Me pesa el amor.

Te canto; con la voz

de un ruiseñor desgastado.

Suspiro. Me canso.

Redobla el tambor.

Me espera tu mano

al caer la noche.

Cruel noche, te llamo.

Desesperación…

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POESÍA

SERIE: POEMAS ABSTRACTOS (I)

Introducción: ¿quién decide lo que es poesía? ¿Quién la puede definir? ¿Por qué los poetas escriben lo que escriben? ¿En qué realmente se inspiran? Para mí, la poesía siempre ha sido una forma de escribir y decir las cosas en clave. La forma de esconder -pero a la vez exponer- todo lo que siento. Dices “sol”, y a veces, lo que realmente quieres decir es “luna”. Dices “amor”, y talvez sea “olvido”.  Esto va dedicado a los poetas del universo entero. Les entiendo. Al igual que ellos me entenderían. Adjuntaré al final una imagen con el poema original escrito por mi puño y letra.
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Escuché desde lejos una dulce epopeya;

canción del bosque, poema del cielo.

Un concierto de ilustres lentejuelas;

y mil sonidos que me trajo el viento.

Una luz intensa inundó mi vida

como la oración de un alma desesperada.

Cayó como una tormenta, -desprevenida,

que se coló prepotente por mi ventana.

Espacio agudo, penetrante. Cruda

llama encendida desde lejos del invierno.

Razón sublime, encanto incierto.

La paz del alba subyugó mi voz.

El dominio itinerante de mis pensamientos

-sobre los suyos- rompe, como martillo en piedra.

La aguja no ensarta, la carne no se quema:

los ojos no se abren ante la majestad del sol.

Enciende primaveras. Romperá en ti el silencio

pulcro. Tenue. Sincero.

Mientras -de espaldas-,

yo me voy.

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