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[DECLARACIÓN]

No puedo hablar de la vida, porque, de la vida, no sé mucho. Tampoco puedo hablar del amor, como si fuese una experta. No. Me han amado, sí, pero quizás no he sabido amar. Así que no hablaré de la vida, y tampoco hablaré del amor. No hablaré de los sueños, como si los hubiese alcanzado yo todos. Como si, habiendo despertado de ellos, mi realidad fuese idilio y paz. Tampoco hablaré de la amistad, porque no me ha sobrevivido ninguna. A ésta la he visto pasar, pero en el bosque, se mezcló con la espesura. Ni siquiera hablaré de la locura, porque mi vida ha sido sobria, casi inerte, como volátil hoja de otoño. Así que no hablaré ni de sueños, ni de amistad, ni de locura. No puedo hablar del temor, porque el miedo no me ha sido una constante. Al contrario, me he ufanado ante los temerosos y los débiles, pues ¿qué he de temer, más allá de la muerte? Pero hay algo de lo que puedo hablar, como cualquier otro mortal. Un terreno bien conocido, que todos, sin duda, en algún momento hemos pisado. Hablaré del dolor cuanto quiera. Porque las heridas, aunque cicatricen, nunca olvidará uno que fueron heridas.

-LbS…


 

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